Sam está a punto de cumplir los dieciséis años y su pasión es el skate. Vive en el norte de Londres con su madre, una joven divorciada. A pesar de los temores de la adolescencia, a Sam las cosas no le van del todo mal. Ha superado el período de la separación de sus padres y los problemas con las odiadas matemáticas. Y ha conocido a Alicia, se han enamorado, y están en los eufóricos días del primer amor y de la primera vez. Pero, a pesar de tanta excitación, el chico no se siente muy optimista. En su familia siempre tropezaron con el primer peldaño, y a veces ni siquiera encontraron la escalera, entre los suyos parece haber un gen que les impide cumplir los sueños de ascender en la escala social. Y Sam se enterará de lo que todo el mundo sabe, que lo que más secretamente tememos siempre sucede. O sea que tendrá que vérselas con una iniciación a la vida muy movida.

El argumento profundiza poco a nada en la auténtica clave del libro, pero queriendo evitar tan importante spoiler evitaré hacer hincapié en el hecho en sí. Es curioso ver como Hornby se mete en la piel de unos adolescentes que se enfrentan a primeras veces: no solo sexo, sino también el amor, la relación con los adultos, los estudios, la vida, el futuro. El autor se acerca bastante a lo que piensan los adolescentes más inseguros, haciendo una crítica de cómo algunos padres educan a sus hijos. Además, cómo no, plasma las dudas y preocupaciones de los adultos en los ojos de un adolescente, algo que Hornby calca a la perfección y que pone en duda, de nuevo, cuánto de importantes son realmente algunos problemas.

Con humor e ironía, cómo no, del libro destaca la espantá del protagonista ante el miedo a lo que se acerca. Algo a lo que todos hemos tenido ganas alguna vez pero que (al menos en mi caso) nunca hemos hecho. Huir en busca de un mundo mejor aunque, desde bien principio, uno sabe lo que le espera: volver a enfrentarse a la cruda realidad.

No es el mejor libro de Hornby, pero es una buena aproximación a la adolescencia de un autor con sentido del humor. Y cuando se junta adolescencia e ironía, a veces, uno puede llegar a ruborizarse…

Puntuación: 6.5

En Roma, como en cualquier otra ciudad del mundo, los adolescentes quieren volar, buscan caminar «tres metros sobre el cielo». Las chicas como Babi se esmeran en sus estudios, hablan del último grito en moda y se preparan para encontrar al amor de sus vidas; los chicos como Step prefieren la velocidad, la violencia, el riesgo y la camaradería de las bandas, pero todos ellos se implican en la vida como si cada segundo fuera el último. Pertenecen a mundos distintos, desean cosas distintas pero tienen algo en común: el amor que les hará flotar y sostenerse, el amor que les hará encontrarse y cambiar: ellas se volverán más salvajes; ellos más tiernos. Mientras, allí abajo, la vida real ya les reclama.

Tres metros sobre el cielo es una historia de amor entre adolescentes en la Italia de los 90. El amor florece y escampa como los campos en primavera, con los elementos básicos de todo romance: dos protagonistas, aventura, padres, edad del pavo, un poco de sexo y muchos, muchos sueños para unos chicos que viven por y para sus deseos de adolescencia. Un amor de ensueño, un amor de esos que nos gustan tanto a los soñadores; una bonita historia de amor que merece una oportunidad. En definitiva, una lectura más que recomendable para aquellos que, como yo, se pasan en día soñando, creen en este tipo de ñoñerías y les va lo romanticón.

Como curiosidad, decir que la obra fue publicada por primera vez en1992, en una edición mínima pagada por el propio autor, que se agotó y que se propagó vía fotocopia hasta que se reeditó en 2004 (ya por editorial “normal”) con unas ventas de récord. La segunda parte, Tengo ganas de ti, también ha sido editada recientemente y caerá en cuanto vaya leyendo lecturas pendientes. Por cierto, ayer, en mis diarios viajes en autobús hacia Barcelona, había una mujer leyendo este libro…

Puntuación: 8,5

¿Por qué cree usted que Rama Mahoma Thomas, el protagonista de esta novela, un camarero sin un céntimo de Mumbai, está en la cárcel?: A) Por haberle dado un puñetazo a un cliente; B) Por haberle dado un puñetazo a una vaca; C) Por haber robado dinero de la caja; D) Por haber ganado la versión india del programa concurso ¿Quiere ser millonario? Si cree que la respuesta puede ser la D, bienvenido a Dharavi, el mayor suburbio de la India, donde todo es posible. Porque ¿cómo puede ser que un muchacho de dieciocho años, analfabeto y pobre, sepa todas las respuestas del programa concurso más famoso y gane los mil millones de rupias? Así, pregunta tras pregunta, se nos presenta un espejo de la sociedad y la historia de la India. Una novela que atraviesa muchos géneros, diversas épocas y diferentes lugares, en la que el autor nos conduce de la farsa a la denuncia social, del romance a la indignación, del lujo más desenfrenado a la más degradante miseria, para sorprendernos al final con un giro inesperado al más puro estilo thriller.

¿Quién quiere ser millonario?, de Vikas Swarup (Anagrama), es la novela en la que se basa, muy ligeramente, la película. Podrían ser dos historias totalmente distintas, pues en realidad solo la idea del concurso y de las preguntas relacionadas con la vida del protagonista convergen. El resto, película y libro, andan por caminos separados, aunque paralelos en cuanto a interés y excelente narración. Sobre todo en lo que respecta a personajes: en esta ocasión son más y mejores y, sobre todo, con más unión argumental.

La novela pasa volando. Con una estructura similar a la de la película (pregunta – historia del pasado que se relaciona con ella), cada capítulo acaba con una pequeña moraleja bien cercana a la realidad. Con escritura ágil y amena y un rico lenguaje lleno de ítems indios (al final del libro hay un pequeño aunque completo glosario), Swarup logra su cometido: engancharnos desde la primera página en una historia en la que se juntan la India pobre y la India rica (si es que se pueden diferenciar) en un retrato de denuncia de lo mucho que le queda al país para conseguir que lo califiquen de “civilizado” (si es que los países así existen).

Lectura recomendada para esta excelente novela-thriller.

Puntuación: 8,5

Murakami, Casa Àsia

Estos días se ha paseado por Barcelona el escritor japonés Haruki Murakami (Kioto, 1949). Se paseó algún que otro famoso museo, practicó footing (jogging, que dirían los expertos) en el Parc Güell, e incluso compró dos vinilos de jazz que buscaba desde hace mucho tiempo en el Mercat de Sant Antoni. Sin embargo, mal que le pesase, tuvo que hacer frente a las obligaciones editoriales de a) atender a la prensa y b) atender a sus fans en una mesa redonda con Isabel Coixet en la biblioteca Jaume Fuster.

Empecemos por la A. Huidizo y algo lunático (en gestos) como él solo, el lunes atendió a los medios de comunicación en Casa Àsia. “No soporta las aglomeraciones de gente, las cámaras (fotos y vídeo)… Bueno, Murakami no soporta casi nada”, bromeaba su editora española nada más comenzar. Algo tenso y poco cómodo, Murakami comenzó contestando por obligación, se fue sintiendo cómodo y acabó siendo alguien bastante accesible. “Hay tres cosas que me gustan: los libros, la música y los gatos. Escribir es algo muy solitario, y la música me ayuda a escribir”, reflexionaba al explicar su romance con el jazz.

Murakami intentó desvelar el secreto de su éxito: “Cuando escribo mis historias no sé qué va a suceder. Empiezo pero no tengo ni idea de lo que va a pasar a continuación. Continúo escribiendo porque ni yo mismo sé qué va a pasar. E imagino que mis lectores me leen por lo mismo: nunca saben qué va a suceder”. ¿Se basa en alguien para crear sus personajes? “A veces tienen algo de mí, a veces no. Es todo una suposición: son una persona que podría haber sido yo, pero no soy yo. (…) Unos existen, otros simplemente aparecen. La gente me pregunta por qué Nakata puede hablar con los gatos en Kafka en la orilla. Mi respuesta es siempre la misma, ni idea. ¿Por qué llueven peces? Ni idea”. Simplemente, pasa.

Murakami se anima. Hace (muchos) años que suena para premio Nobel. “¡El Nobel es para gente mayor!”, Replica. “Es un tópico, pero no me interesan los premios, sino los lectores”. David Lynch y Twin Peaks le inspiraron en Crónica de un pájaro que da cuerda al mundo. Otros de sus referentes son Francis Scott Fitzgerald, Diharles Dickens, Dostoyevski (“Me he leído cuatro veces Los hermanos Karamázov, pero aún no me sé los nombres de todos los hermanos”, bromea)… Su última novela (“la más larga de todas”), entregada a su editor japonés hace dos semanas, se llama 1Q84, un guió a George Orwell.

¿Sueña? “No sueño mucho, sólo una o dos veces a la semana. Y no los recuerdo. Pero escribir ficción es como soñar de día. Sueño cuatro o cinco horas al día, mientras escribo. Me traslado a los sueños, a ese lado oscuro, cada día. Pero voy y vuelvo a ese lado, porque soy un profesional”. Tiene sus ventajas. “Yo puedo retomar los sueños al día siguiente, cosa que no se puede hacer con los sueños normales. Es como si sueñas con una gran fiesta con comida. Te despiertas y te gustaría seguir soñando con esa fiesta, pero no puedes. Yo, en cambio, sí que puedo hacerlo”.

Ya se sabe que a los japoneses les gusta Barcelona (y España). Murakami no es menos, y tengo la sensación que, por lo que dice, por cómo lo dice, volverá pronto. De incógnito. Confiesa que le encanta el marisco, las ostras, los calamares. Y que se siente cómodo, que podría escribir aquí. ¿Por qué? Se siente libre. Pero su noción de libertad la explicaré en una futura entrada. Porque no tiene desperdicio.

Fuentes bien informadas me cuentan que la sesión de fotos fue todo un show. Visto y no visto. Tres minutos prometidos, mas bien pocos segundos efectivos. Es Murakami. Odia las masas, ya se sabe. Y para masas, las de ayer martes, en la biblioteca Jaume Fuster, donde a las 19.00 iba a participar en un encuentro con su público acompañado de Isabel Coixet.

Tenía la sensación que Murakami tenía fans. Ayer me quedó más que demostrado. Decidí asistir a la conferencia junto a algunos amigos, y toda previsión fue poca. Cuentan que sobre las 11 de la mañana ya había alguno haciendo cola. A las 17.40, hora en que llegó la primera de nosotros, ya había unos 350 por delante de ella. Suma y sigue. Yo calculo que sobre las 19, éramos unos 700-800. Repartieron 280 numeritos y los demás nos quedamos fuera. ¿Falta de previsión? Exigencias del autor, me cuentan. Fobia a las masas.

Colas en la biblioteca Jaume Fuster para ver a Haruki Murakami

Dentro (según la prensa), Murakami fue otro. Cercano, simpático, ameno… Y algunas frases de aquellas a recordar: “La profundidad de la miseria la alcancé en mi juventud cuando no conseguí hacer el amor con las chicas con las que salía”. Para hacer After Dark, tuvo que documentarse. “Yo suelo acostarme a las 10 de la noche, así que no sé lo que ocurre a medianoche”. Se fue a Nagoya, a un Love Hotel, a una habitación temática, donde había una cascada de agua descendía desde el segundo piso hasta el primero para acabar en una piscina. “Imagino que el objetivo es que una chica descendiera por allí, no lo sé. He de decirles a ustedes que en Tokio las cosas son mucho más decentes”, bromeó. Coixet explicó que quiere llevar al cine Hanalei Bay (incluido en el libro de relatos Sauce ciego, Mujer dormida) y Murakami, incluso, accedió firmó ejemplares al final del acto.

Como decía, me quedo con la sensación que Murakami volverá, pronto o no. El giro que realizó fue notable. Quizá lo hayamos ablandado un poquito, entre todos. La prensa de aquí es menos violenta que la de otros países, el clima ha acompañado y seguro que los ágapes también. Me quedé con las ganas de saber si se ha quedado con algún detalle de Barcelona para algún próximo texto. Habrá que esperar para leerlo. Quizá en la larga cola que esperó para verle (por la que por cierto, se paseó Isabel Coixet pegada a su teléfono) hubiera encontrado algún que otro persona misterioso, de esos que a Murakami le gustan tanto. Un individuo entre individuos, alguien entre la multitud. Alguien contra el sistema. Porque Murakami, entre el sistema y el huevo, se queda con el huevo.

PD: Su próximo libro en castellano y catalán, De qué hablo cuando hablo de correr, no verá la luz hasta octubre. Sight…

PD 2: Se ha creado un grupo de Facebook para los que no pudimos entrar…

PD 3: Fotos de J. Cortadellas y M. Vilanova / El Periódico de Catalunya.

Will tiene treinta y seis años y no necesita trabajar porque su padre compuso una cursi canción navideña que cada año da miles de libras en derechos a su descendiente. Es guapo, muy enrollado, lo sabe todo sobre la ropa que hay que llevar y vive en un piso fantástico, sin juguetes dispersos por el suelo. Porque nuestro héroe es un soltero recalcitrante. Hasta que un día conoce a Angie, una chica muy guapa pero también divorciada con hijos, y Will se la liga. Ella pone punto final a la historia al cabo de unas semanas y entonces Will se da cuenta de que las mujeres solas con hijos son una inagotable cantera de polvos estupendos. Se inventa un hijo propio, y comienza a seducir a las madres, pero también se hará amigo de uno de los hijos, el desamparado Marcus, que a los doce años parece mucho más viejo que el treintañero Will.

Hornby es un maestro de la ironía. Sus libros están cargados de pensamientos irónicos hacia todo lo que le rodea. No hace más que narrar historias costumistas, de aquellas que uno se siente a menudo identificado, desde su particular punto de vista. Pero además de explicarte una historia y las más rocambolescas situaciones (muy grande el Día del Pato Muerto), y gracias su peculiar estilo narrativo y las reflexiones irónicas, Hornby provoca tremendas carcajadas de lo más sanas. No es humor, es visión crítica de las cosas. Y en Un gran chico, continúa en su línea.

En este título narra la historia de Will, un personaje donde los haya que sobrevive del legado llamado derechos de autor de un villancico compuesto por su padre. Ni trabaja ni hace nada en especial, así que dedica su vida a contemplar, a ver la televisión, a escuchar música. Por cosas de la vida, se hace “amigo” de un niño de 12 años, Marcus, quien no pasa sus mejores momentos ni en casa ni en el colegio debido a su personalidad. Juntos, Marcus y Will, forman una pareja entrañable donde lo más difícil es saber quién es el adulto y quién el crío en cada situación.

Hornby narra genialmente unas vidas que se entrecruzan en el camina con el problema de la soledad de por medio. El miedo al futuro, al qué pensarán de nosotros y al qué dedico mi vida se funden en una bonita historia de amor de lectura recomendada.

Puntuación: 8/10

Komori es una niña de trece años que llega a la legendaria tierra de Alidra para seguir los pasos de su abuela, pero el destino le deparará una aventura mayor. Durante siglos, los habitantes del mundo de Zoa han temido una tercera gran Guerra de los Vientos y Komori descubre que los Señores de la Noche están conspirando para provocarla. El enemigo no ignora su llegada: vampiros y quimeras están al acecho. El inicio de sus descubrimientos es sólo el comienzo de un largo aprendizaje en el que intervendrán magos, nómadas que viajan sobre grandes saurios, guerreros eternos y todo tipo de seres mágicos que la pondrán a prueba constantemente… ¿Podrá Komori salvar la tierra de Alidra y todo el mundo de Zoa?

Uno de los sueños de mi buen amigo Javi Araguz era publicar una historia que llevaba ideando desde hace muchos, muchos años: El mundo de Komori. Al final, tuvo la oportunidad de hacerlo en la editorial Marenostrum, en una magnífica edición que ha gozado de notable éxito (para la nula publicidad que ha hecho, y no será porque no se lo haya dicho miles de veces). De momento ya ha editado los dos primeros volúmenes de esta trilogía “juvenil”, y los que seguimos las aventuras de Komori, Grimo, Sebasthian y Zigo esperamos que llegue octubre-noviembre para leer el desenlace de esta muy buena historia.

No es peloteo y no es porque sea mi amigo. Pero creo que los que conocen a Xac saben que le sobra imaginación (y torpeza, jajaja). El Mundo de Komori es eso, un cúmulo de imaginación plasmado en una trilogía que transcurre en un mundo ficticio muy real, donde se unen el amor, la lucha, el sacrificio, el aprendizaje, la maduración, la amistad, el dolor. Un libro aparéntemente infantil que se acerca mucho más al calificativo juvenil pero que en muchas ocasiones va más allá. Ya se ha ganado alguna reprimenta por escribir según qué cosas…

El mundo de Komori: La tierra de Alidra se llama el primer volumen, y El mundo de Komori: El príncipe de los Gatos, el segundo. Hace apenas 20 días que me terminé el segundo, y las sensaciones que me dejó fueron un “quiero más” y “ha mejorado mucho”. El príncipe de los Gatos es más completo, más adulto, más entretenido y más interesante que su hermano mayor, el ritmo narrativo es mucho superior y el argumento, lo que nos cuenta, es mucho más atractivo. Es una muy buena evolución del primer volumen, quizá demasiado sobrecargada de esa imaginación que explicaba antes, pero esto seguramente es debido a que, aunque no lo desee, me voy haciendo viejo y dejo de ser su público objetivo.

En definitiva, El mundo de Komori es una muy buena saga juvenil que os recomiendo a todas todas. Ya sabéis: todas las librerías del país, editorial Marenostrum. ¡Darle una oportunidad!



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Cerca ya de medianoche, Mari, sentada sola a la mesa de un restaurante, se toma un café, fuma y lee. Un joven la interrumpe: es Takahashi, un músico al que ha visto una única vez, en una cita de su hermana Eri, modelo profesional. Ésta, mientras tanto, duerme en su habitación, sumida en un sueño profundo, «demasiado perfecto, demasiado puro». Mari ha perdido el último tren de vuelta a casa y piensa pasarse la noche leyendo en el restaurante; Takahashi se va a ensayar con su grupo, pero promete regresar antes del alba. Mari sufre una segunda interrupción: Kaoru, la encargada de un «hotel por horas», solicita su ayuda. Mari habla chino y una prostituta de esa nacionalidad ha sido brutalmente agredida por un cliente. Dan las doce. En la habitación donde Eri sigue sumida en una dulce inconsciencia, el televisor cobra vida y poco a poco empieza a distinguirse en la pantalla una imagen turbadora: una amplia sala amueblada con una única silla en la que está sentado un hombre vestido de negro. Lo más inquietante es que el televisor no está enchufado…

After Dark se coloca en el Top 3 de mis libros favoritos (hasta la fecha) de Murakami. Tras el (algo flojo) recopilatorio de relatos Sauce Ciego, Mujer Dormida, esta vez el autor japonés vuelve con una novela de lectura rápida y de planteamiento más que simple: todo ocurre en poco más de seis horas (reloj incluido en cada capítulo) y gira en torno a una protagonista y lo que le pasa en ese tiempo.

Como siempre pasa en las historias de este autor, todo empieza muy normal pero poco a poco se va complicando con elementos algo increíbles (en los dos sentidos de la palabra). Y, también como casi siempre (apartar a las criaturas de Crónica del pájaro que da cuerda al mundo), lectura rápida, amena, segura y reflexiva.

Lo mejor: la narración y las relaciones que se establecen entre los personajes. Lo peor: que se acabe tan rápido.

Puntuación: 9

Los cuentos de Beedle el Bardo contienen cinco cuentos de hadas muy diferentes, cada uno con su propio carácter mágico, que deleitarán al lector con su humor y la emoción del peligro de muerte.
Muggles y magos por igual disfrutarán de los comentarios añadidos al final de cada relato, escritos por el profesor Albus Dumbledore, que cavila en ellos sobre las enseñanzas que nos dejan los cuentos, revelando al mismo tiempo pizcas de información sobre la vida en Hogwarts.
Con ilustraciones realizadas por su autora, J.K. Rowling, este libro único y mágico perdurará como un pequeño tesoro en los años venideros.

Curioso libro solidario. Cuatro de las cinco historias se dejan leer sin más, y sólo una, la última, aporta elementos relativamente nuevos a la saga de Harry Potter. Cómo no, se trata de la historia sobre las reliquias de la muerte, aunque tampoco es que diga nada especial. Cada cuento, además, está acompañado por el doble de largo de comentarios del profesor Albus Dumbledore, algunos ilustrativos otros que no aportan nada nuevo.

Todo, acompañado de ilustraciones de la autora, cuyo estilo no valoraré… Bueno, sí, no es que sean grandes dibujooos… En cualquier caso, acompañan a las historias y tampoco desvían la atención del lector.

Mientras lo leía, he tenido un momento de reencuentro con aquella época que me leí los cuatro primeros volúmenes por primera vez casi del tirón (gracias a Aina). Con el cuarto (el mejor), uno se sentía como en casa, en un universo mágico perfecto para dejar volar la imaginación y meterse en la historia. Pero ha sido sólo un momento, provocado no por este libro en sí sino por mis recuerdos. Es una lástima. Ojalá el libro lo hubiera conseguido.

Puntuación: 6

PD: Leído en catalán, más que nada porque las portadas en castellano son… ofensivas.

La conmovedora historia de amor que ha enamorado a millones de lectores de todo el mundo.

Sakutarô y Aki se conocen en la escuela de una ciudad provincial de Japón. Él es un adolescente ingenioso y algo sarcástico. Ella es inteligente, hermosa y popular. Pronto se convierten en amigos inseparables, hasta que un día, por primera vez, Sakutarô ve a Aki con otros ojos, y la amistad cómplice se transforma ineludiblemente en una pasión arrebatadora. Ambos viven una historia capaz de trastocar los sentidos y borrar las fronteras entre la vida y la muerte.

Un grito de amor desde el centro del mundo es la novela japonesa más leída de todos los tiempos. Ha inspirado una versión cinematográfica, una exitosa serie televisiva y ha sido ilustrada como cómic manga.

Me pareció un buen libro. Quizá su éxito está sobredimensionado, pues no deja de ser una lectura rápida sobre una historia de amor verdadera. Ese amor que tanto gusta a los orientales: chico conoce a chica cuando son pequeños, casi niños, se enamoran y su amor se convierte en eterno, por encima de todos y de todo. Pero también tiene eso otro que tanto les gusta a los orientales (y no es spoiler pues el mismo argumento lo dice): lágrimas, muerte, sufrimiento. Mira que les gusta revolcarse con esto último… En fin, son así.

La historia es bonita, está bien contada y sin florituras. Quizá le falta algo de chicha para mi gusto (se hace muy corta, la lectura), cuenta con buena estructura narrativa y al libro no le sobra nada (se agradece). El amor de los protagonistas es envidiable, aunque quizá desde la óptica europea pueda resultar algo chocante. En cualquier caso, se trata de una bonita historia de amor no apta para los lagrimales sensibles.

Puntuación: 6

Un grito de amor desde el centro del mundo (libro)